Jeder eingefleischte Romantiker muss die Liebesgeschichte von Ree und Ladd Drummond lesen

In der allerersten Ausgabe von Das Pioneer Woman Magazin , Ree Drummond erzählt die Geschichte, wie sie und ihr Ehemann Ladd sich kennengelernt haben.

Vergiss das, sagte ich mir, als ich ausgestreckt auf dem Bett lag, in dem ich aufgewachsen bin. In meiner Heimatstadt Oklahoma steckte ich bei einem selbst auferlegten Boxenstopp in einem papierenen Sumpf aus Studienführern, Entwürfen meines Lebenslaufs, Listen von Wohnungen in Chicago und einem J.Crew-Katalog, aus dem ich gerade einen Wollmantel für 495 Dollar bestellt hatte Olive, nicht Schokolade, weil ich rothaarig bin und weil die Winter in Chicago ein bisschen kühler sind als in Los Angeles, das ich Wochen zuvor verlassen hatte. Ich war die ganze Woche damit beschäftigt – Suchen, Bearbeiten, Einkaufen – und war völlig erschöpft. Ich brauchte eine Pause.



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Ich ging hinunter zur J-Bar, einem örtlichen Lokal, wo sich meine Freunde auf einen Drink in der Weihnachtspause trafen. Ich hatte früher darum gebeten, aber inzwischen schien mir ein Glas Chardonnay nicht nur verlockend, sondern auch notwendig. Obligatorisch. Ich wusch mir das Gesicht, trug etwas schwarze Wimperntusche auf, befreite mein Haar von seinem müden Pferdeschwanz, tupfte etwas Carmex auf und blies zur Tür hinaus. Fünfzehn Minuten später war ich in Gesellschaft meiner alten Freunde und des Chardonnay und fühlte die Zufriedenheit, mit Menschen zusammen zu sein, die Sie schon seit Ewigkeiten kennen.

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Da sah ich ihn – den Cowboy – auf der anderen Seite des Raums. Er war groß, stark und mysteriös, nippte an Flaschenbier und trug Jeans und Cowboystiefel. Und sein Haar. Das Haar des Hengstes war sehr kurz und silbergrau – viel zu grau für sein junges Gesicht, aber gerade grau genug, um mich mit allen möglichen Fantasien von Cary Grant durch die Decke zu schicken Nord für Nordwest. Liebenswürdig, er war eine Vision, dieser Marlboro Man-ähnliche Charakter auf der anderen Seite des Raumes. Nach ein paar Minuten des Starrens atmete ich tief ein und stand dann auf. Ich musste seine Hände sehen.

Ich schlängelte mich zu dem Teil der Bar, wo er stand. Da ich nicht offensichtlich erscheinen wollte, nahm ich vier Kirschen vom Gewürztablett, als ich einen Blick auf seine Hände erhaschte. Sie waren groß und stark. Bingo.

Innerhalb von Minuten unterhielten wir uns.

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Er war ein Viehzüchter in der vierten Generation, dessen Grundstück mehr als eine Stunde entfernt war. Aber ich wusste nichts davon, als ich vor ihm stand und mein Bestes versuchte, nicht zu starr in seine eisblaugrünen Augen zu schauen oder, schlimmer noch, ihn zu besabbern. Ehe ich mich versah, waren zwei Stunden vergangen. Wir haben bis in die Nacht geredet. Meine Freunde kicherten dort, wo ich sie zurückgelassen hatte, ohne die Tatsache zu bemerken, dass ihr rothaariger Amiga gerade von einem Blitz getroffen worden war.

Dann verkündete dieser mysteriöse Cowboy unvermittelt, dass er gehen müsse. Gehen? Ich dachte. Wohin gehen? Es gibt keinen anderen Ort auf der Welt als diese Bar .… Aber es gab etwas für ihn: Er und sein Bruder hatten Pläne, Weihnachtstruthähne für einige Leute in seiner kleinen Stadt zu kochen. Mmm. Er ist auch nett, Ich dachte. „Tschüss“, sagte er mit einem sanften Lächeln. Und damit verließ er die Bar. Ich kannte nicht einmal seinen Namen. Ich betete, dass es nicht Billy Bob war.

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Ich war sicher, er würde am nächsten Morgen anrufen. Es war eine relativ kleine Gemeinde; er könnte mich finden, wenn er wollte. Aber er tat es nicht. Er nannte diesen Tag, diese Woche oder diesen Monat auch nicht. Während dieser ganzen Zeit erlaubte ich mir, mich an seine Augen, seinen Bizeps, seine ruhige Art zu erinnern. Enttäuschung würde mich überfluten. Es war egal, sagte ich mir. Ich war auf dem Weg nach Chicago und in ein neues Leben. Ich hatte nichts damit zu tun, mich an irgendjemanden hier zu binden, ganz zu schweigen von einem Wrangler-tragenden Cowboy mit salz-und-pfefferfarbenem Haar.

Das Leben zu Hause bei meinen Eltern hatte dazu geführt, dass ich das Stadtleben vermisste und begann, mich ernsthaft mit Chicago zu beschäftigen. Aufgrund meiner kurzen Zeit zu Hause wusste ich, dass ich in eine städtische Umgebung gehöre. Ich vermisste die Annehmlichkeiten, die Cafés, die Imbissbuden in Hülle und Fülle und die kleinen Nagelstudios, in denen Damen mich eifrig umschwärmten und mir in Fünf-Minuten-Intervallen die Schultern rieben, bis mir das Geld ausging. Ich vermisste die Anonymität des Lebens in einer Stadt – die Möglichkeit, zum Markt zu rennen, ohne meinem Lehrer in der dritten Klasse zu begegnen. Ich vermisste das Nachtleben, die Kultur, das Einkaufen. Ich habe die Restaurants vermisst – thailändisch, italienisch, indisch. Ich musste an den Ball kommen und nach Chicago ziehen. In den Monaten, die darauf folgten, den Cowboy zu treffen, der meine Seele in Brei verwandelte, traf ich weitere Umzugsvorbereitungen. Während ich gelegentlich von dem robusten Marlboro Man verfolgt wurde, den ich in der J-Bar getroffen hatte, sagte ich mir immer wieder, dass es gut war, dass er nie angerufen hatte. Ich brauchte nichts, was meine Entschlossenheit, in die Zivilisation zurückzukehren, entgleisen ließ. Dahin, wo normale Menschen leben.

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Ich beschloss, während der Hochzeit meines ältesten Bruders Doug im Frühjahr in der Nähe meiner Heimat zu bleiben und ein paar Wochen danach nach Chicago aufzubrechen. Ich hatte mir sowieso immer vorgenommen, meine Zeit zu Hause als Boxenstopp zu nutzen; Schon bald würde Chicago mein neues Zuhause sein. Am Hochzeitswochenende landete ich in Gesellschaft von Walrus, Dougs bestem Freund aus Connecticut. Er war so süß wie es nur geht, und wir waren wie Erbsen und Karotten, als wir beim Probeessen zusammensaßen und danach auf der Party herumalberten. Wir blieben an diesem Abend lange auf, unterhielten uns, tranken Bier und taten nichts, was einer von uns beiden bereuen würde. Während der Zeremonie zwinkerte er mir zu und ich lächelte zurück. Walross war das perfekte Date, da es mir nach dem Empfang einen Gute-Nacht-Kuss gab und sagte: „Wir sehen uns bei der nächsten Hochzeit.“ Als alle Feierlichkeiten vorbei waren und mein Telefon am späten Sonntagnachmittag klingelte, war ich mir sicher, dass es Walross war, der vom Flughafen aus anrief.

'Hallo?' Ich ging ans Telefon.

'Hallo Ree?' Sagte die starke männliche Stimme am anderen Ende.

'He, Walross!' schrie ich. Es entstand eine lange stille Pause.

'Walross?' Ich wiederholte.

Die tiefe Stimme setzte wieder ein. „Vielleicht erinnerst du dich nicht an mich – wir haben uns letztes Weihnachten in der J-Bar getroffen?“

Es war der Marlboro-Mann.

Es war ziemlich genau vier Monate her, seit wir uns in dieser Bar angesehen hatten, vier Monate, seit seine Augen und Haare meine Knie zu verkochten Nudeln gemacht hatten. Es war vier Monate her, dass er mich am nächsten Tag, Woche, Monat nicht angerufen hatte. Ich war natürlich weitergezogen, aber das raue Bild des Marlboro Man hatte einen unauslöschlichen Eindruck in meiner Psyche hinterlassen.

Aber ich hatte gerade mit meiner Chicago-Planung begonnen, bevor ich ihn kennenlernte, und jetzt war ich kurz davor zu gehen.

„Oh, hi“, sagte ich lässig. Ich würde bald gehen. Ich brauchte diesen Kerl nicht.

'Wie ist es dir ergangen?' er machte weiter. Huch. Diese Stimme. Es war schroff und tief und flüsternd und verträumt, alles gleichzeitig. Ich wusste bis zu diesem Moment nicht, dass es sich bereits dauerhaft in meinen Knochen niedergelassen hatte. Mein Mark erinnerte sich an diese Stimme.

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„Gut“, antwortete ich und konzentrierte mich darauf, lässig zu wirken. „Eigentlich bereite ich mich nur darauf vor, nach Chicago zu ziehen.“

„Oh…“ Er hielt inne. 'Nun... möchtest du diese Woche zum Abendessen ausgehen?'

„Ähm, sicher“, sagte ich, da ich nicht wirklich den Sinn des Ausgehens sah, aber auch nicht in der Lage war, ein Date mit dem ersten und einzigen Cowboy abzulehnen, zu dem ich mich jemals hingezogen gefühlt hatte. „Ich habe diese Woche ziemlich frei, also …“

'Wie wär's mit morgen Abend?' unterbrach er sie. „Ich hole dich um sieben ab.“

Er wusste es nicht, aber dieser einzige Moment, in dem er das Kommando übernahm, seine sofortige Verwandlung von einem schüchternen, stillen Cowboy in diese selbstbewusste, gebieterische Präsenz, berührte mich zutiefst. Mein Interesse war offiziell entflammt.

Am nächsten Abend öffnete ich die Haustür meines Elternhauses. Sein blaues Jeanshemd fiel mir nur Sekunden vor seinen ebenso blauen Augen ins Auge.

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„Hallo“, sagte er lächelnd.

Jene Augen. Sie waren für mehr Sekunden auf meine und meine auf seine fixiert, als es zu Beginn eines ersten Dates üblich ist. Meine Knie – die sich in der Nacht, als ich ihm in einem Anfall unlogischer Lust begegnete, in Gummibänder verwandelt hatten – waren wieder so fest wie gekochte Spaghetti.

„Hallo“, antwortete ich. Ich trug eine elegante schwarze Hose, einen violetten Pullover mit V-Ausschnitt und schwarze Stiefel mit Stacheln – modisch gesehen passten wir urkomisch nicht zusammen. Ich spürte, dass er es bemerkte, als meine dünnen Absätze unausstehlich über den Bürgersteig der Einfahrt stapften.

Wir unterhielten uns das ganze Abendessen über; wenn ich aß, war ich mir dessen nicht bewusst. Wir sprachen über meine Kindheit auf einem Golfplatz, über seine Erziehung auf dem Land. Über mein lebenslanges Engagement für das Ballett; über seine Leidenschaft für den Fußball. Über L.A. und Promis; Cowboys und Landwirtschaft. Am Ende des Abends, als ich mit einem Cowboy in einem Ford F-250 Diesel-Pickup fuhr, wusste ich, dass ich nirgendwo anders auf der Welt sein wollte.

Er begleitete mich zur Tür – der gleichen, zu der ich von pickligen Highschool-Jungs und diversen Verehrern eskortiert worden war. Aber diesmal war es anders. Größer . Ich habe es gefühlt. Ich fragte mich einen Moment lang, ob er es auch fühlte.

Da blieb der Pfennigabsatz meines Stiefels auf dem gepflasterten Bürgersteig meiner Eltern hängen. In einem Augenblick sah ich mein Leben und meinen Stolz vor meinen Augen vergehen, als mein Körper nach vorne taumelte. Ich würde es auf jeden Fall beißen – vor dem Marlboro Man. Ich war ein Idiot, ein Idiot, ein Tollpatsch der Spitzenklasse. Ich wollte mit den Fingern schnippen und auf magische Weise in Chicago landen, wo ich hingehörte, aber meine Hände waren zu sehr damit beschäftigt, vor meinem Oberkörper zu huschen, in der Hoffnung, meinen Körper vor dem Sturz zu schützen.

Aber jemand hat mich erwischt. War es ein Engel? In gewisser Weise. Es war Marlboro Man. Ich lachte vor nervöser Verlegenheit. Er kicherte sanft. Er hielt immer noch meine Arme, mit dem gleichen starken Cowboygriff, mit dem er mich kurz zuvor gerettet hatte. Wo waren meine Knie? Sie waren nicht mehr Teil meiner Anatomie.

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Ich war schon immer verrückt nach Jungen. Von Rettungsschwimmern am Pool bis hin zu den Caddies, die auf dem Golfplatz herumstapfen, süße Jungs waren einfach eines meiner Lieblingsdinge. Mit Mitte 20 war ich mit praktisch jeder Kategorie süßer Jungs unter der Sonne ausgegangen. Bis auf einen. Cowboy. Ich hatte noch nie mit einem Cowboy gesprochen, geschweige denn einen persönlich gekannt, geschweige denn jemals mit einem gedatet und ganz sicher noch nie einen geküsst – bis zu jener Nacht auf der Veranda meiner Eltern, nur ein paar Wochen bevor ich fertig war mein neues Leben in Chicago zu beginnen. Nachdem er mich davor bewahrt hatte, flach auf mein Gesicht zu fallen, fügte dieser Cowboy, diese westliche Filmfigur, die vor mir stand, mit einem starken, romantischen, umwerfend perfekten Kuss die Kategorie „Cowboy“ in mein Dating-Repertoire ein.

Der Kuss. Ich werde mich an diesen Kuss bis zu meinem allerletzten Atemzug erinnern, Ich dachte mir . Ich werde mich an jedes Detail erinnern. Starke, schwielige Hände umklammerten meine Oberarme. Fünf-Uhr-Schatten rieb an meinem Kinn. Leichter Geruch von Stiefelleder liegt in der Luft. Gestärktes Jeanshemd an meinen Handflächen, die nach und nach ihren Weg um seine gepflegte, gemeißelte Taille gefunden haben....

Ich weiß nicht, wie lange wir dort in der ersten Umarmung unseres gemeinsamen Lebens standen. Aber ich weiß, dass, als dieser Kuss vorbei war, auch mein Leben, wie ich es mir immer vorgestellt hatte, vorbei war.

Ich wusste es nur noch nicht.


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Auszug aus Die Pionierin: Schwarze Absätze zu Traktorrädern – eine Liebesgeschichte von Ree Drummond. Copyright © 2011 Ree Drummond. Nach Absprache mit William Morrow, einem Imprint von HarperCollins Publishers.